之后他离开了那个地方，不知道去哪，走走停停，漫无目的。
他去过很多地方，或是繁荣之地，或是落败之村。
不一样的地方风俗习惯尽是不同，可是唯一的相同点就是，哪里都不欢迎他。
他格格不入，他游离之外。
没人理他，更没人和他说话。
他们都叫他哑巴，其实每次听到这个词，他总会在心底反驳——我不是，我会说话。
直到有一天，他遇到了唯一一个对他表露善意的人。
是个老人。
那日下雨，他缩在角落，浑身湿透了，却也平静的抬头望向街上，透过雨幕看着酒楼里的一派热闹。
风刮得让他有些冷，抱紧自己低头的瞬间，一只满是皱纹的手出现在余光里。
他抬眼，老人带着斗笠蓑衣，杵着拐杖，手里拿着一个馒头。
老人笑着，也没说话，就这样保持着这个动作。
他愣愣的接过馒头。
明明想说一声谢谢，可是谢谢怎么也说不出口。
两个字明明就在嘴边，却怎么也说吐不出来。
他张了张嘴，只发出细微的咿呀声。
老人走了，杵着拐杖摇摇晃晃的走进雨幕。
一时之间，他浑身发凉，自心底发出的凉。
他真的说不出话了。
因为他不需要说话，没人与他说话，他也没有可以说话的人
时间久了，就再也不需要了。
雨似乎下更大了，他捏紧馒头自嘲的笑了一声。
他们所叫的“哑巴”似乎也名副其实。